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  |Título original:  Rebound                                  |
  |Autor          :  Kristine Batey - kbatey@northwestern.edu |
  |Traducción     :  Miguel García - garcia.m@gmx.net         |
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Este es un fanfiction basado en Inuyasha, de Rumiko Takahashi.
Todos los personajes son propiedad de Rumiko Takahashi y
Shogakukan.

Nota del traductor: Quienes sólo han visto el animé hablado en
castellano, con doblaje mexicano, conocen a la protagonista como
Aome.  Su verdadero nombre es Kagome.  Ese es el nombre que se
utiliza aquí.



Despechos (Parte 1)

por Kristine Batey
versión castellana de Miguel García



     Una mañana, el muchachito tierno y medio pánfilo que una vez
le dijera que jamás podría querer a otra la miró desde la cara de
un hombre ya grande y dijo:

     --Tengo que decírtelo... hay una mujer del trabajo, una joven
de la oficina.

     Para sorpresa de ella, su reacción inical fue un raudal de
alivio... "y eso --pensó-- nos dice adónde ha llegado a dar la
relación".  Más entrado el día volvió a sorprenderse al ser
sobrecogida por un alud de dolor y rabia.  Tuvo que agarrarse del
borde de la camilla para estabilizarse, agradecida de haber puesto
en manos del residente la labor de suturar la barbilla del
anciano.  Así las cosas, el residente interrumpió su accionar,
alarmado, creyendo haber cometido algún error.

     --¿Doctora? --dijo, no "¿Doctora, la estoy cagando?"; era
un residente de último año, con experiencia suficiente para saber
que el paciente no debía oler las dudas.  Ella resistió el alud,
volvió en sí y le echó un vistazo breve a la herida,
tranquilizando al alumno al asentir un poquito, con gesto
académico.  En realidad, los puntos estaban un pelín demasiado
apretados; nada que fuera gran problema, pero la practicante que
terminara quitándolos tendría que maniobrar y tirar un poco.
Se lo mencionaría al residente luego de que el paciente se fuera.

     Esa noche, en el trayecto de regreso, casi pasó por la casa
de su mamá a darse una vuelta por el pozo, pero lo descartó.

     Y luego, una vez dentro de su departamento, casi se dio
media vuelta para devolverse a la casa de su madre.

     Él se había ido.  Y de verdad, se había ido.  No podía
quejarse de no haber sido avisada.  "Si no es problema, voy a
pasar por allá cuando estés de guardia, para sacar mis cosas".
Ella había previsto que se llevara una maleta, el cepillo de
dientes y la máquina de afeitar; artículos triviales: lo
suficiente para vivir mientras se instalaba con su nueva... ¿Nueva
qué?  ¿Nueva vida? ¿Nueva obsesión?  ¿Nueva prestadora de culo?

     Estaba enrabiada otra vez.

     Tuvo el impulso de hacer la escena de la mujer traicionada
vista en las películas: tijeretearle la ropa, hacerle añicos el
espejo de afeitar, tirarle los zapatos por el balcón.  Pero no
había nada: ni ropa, ni espejo de afeitar, ni zapatos, ni cepillo
de dientes, ni monedas sueltas encima de su cómoda, ni tazón de
café con su nombre.  Con su prolijidad de siempre, don Perfecto se
había llevado todo, _todo_, lo que dijera que un hombre llamado
Hojo había compartido un hogar con ella durante una docena de
años.

     No, momento: allá en el basurero del baño había un pedazo de
hilo dental con gusto a menta.  Esa mañana, como cada mañana, él
había estado dieciocho minutos pasándose el hilo por su condenada
dentadura perfecta, después de lo cual se había sentado a la mesa
del desayuno para decirle "Te juro que jamás planeé que pasara
esto".  Tomó el hilo dental y se lo llevó al dormitorio... suyo
ahora, no nuestro.  Sus cajones estaban vacíos, su lado del
armario, vacío, se había llevado su *almohada*.  En el cajón del
tocador encontró unas tijeras de uñas.  Se instaló delante del
espejo con orla de suaves bombillas rosáceas, mirándose cortar el
hilo dental en pedacitos diminutos: una mujer enrabiada, en la
segunda mitad de los treinta y tantos, cometiendo un acto
desquiciado, pero atractivamente iluminada.  Recogió los pedazos
de hilo dental, los llevó al excusado y los echó al retrete de
estilo occidental, luego tiró la cadena.  Algunos pedazos
desaparecieron en la cascada; los demás volvieron flotando
perezosamente a la taza. Tuvo que tirar la cadena tres veces para
deshacerse de todos.  Desgraciado.

     Se echó en la cama y volvió a pensar en el pozo.

     Y siguió pensando en este, extrañamente, de nuevo y de nuevo,
durante los siguientes dos o tres meses.

     El asunto se volvió una separación amigable, si es que tal
cosa existía.  Concordaron en que habían sido demasiado jóvenes,
concordaron en que con la edad se habían ido apartando.  ¿Habían
concordado en que se sentían estafados?  ¿En que él era demasiado
monótono, demasiado convencional, demasiado afable, demasiado
ordenado, demasiado civilizado, demasiado... perfecto?  ¿En que
ella estaba demasido extraviada, demasiado resentida, demasiado
insatisfecha, demasiado briosa?

     Hasta fue al casamiento, se sentó con la familia.  La novia,
de nombre Miyu, como la vampiresa, era joven, pero no tanto:
veintiocho, veintinueve.  No una Office Lady en busca de marido,
sino una gerenta que inesperadamente encontró el Amor Verdadero.
Y era amor.  Esta joven, la flamante señora Hojo, lloraba de
alegría en su propia boda, y a su marido se le empañaban los ojos
de puro mirarla a la cara.  Se estremecía la voz de la novia al
hablar de sus pocos meses juntos, del hombre chistoso y atento que
la sorprendía con flores y helado y paseos a altas horas a clubes
de blues, a pizzerías de trasnoche, a funciones de títeres.
¿Quién era este hombre, este hombre exuberante, espontáneo,
querible, y de dónde había sacado una función de títeres a la una
de la mañana?

     Le vino la respuesta: ese era el hombre que amaba a Miyu.
El hombre que había encontrado una vida nueva en los ojos de Miyu.
El hombre que "jamás planeó que pasara esto".  Que, sin duda, se
había bajado un día de un ascensor en un piso misteriosamente
equivocado, para luego avanzar desconcertado por un pasillo
desconocido, espectral, tratando de encontrar su oficina y en vez
de eso encontrando al amor de su vida ensartada a la puerta del
baño de mujeres con una flecha atravesándole un senito puntudo.
Kagome lo visualizó asiendo el seno no traspasado --¡para
apoyarse, nada más!-- y extrayendo rápida, perfectamente, la
flecha con la otra, luego capturar ágilmente a la doncella
durmiente (¿era Miyu doncella todavía?  Ya iba para los treinta.
Lo más probable era que no) con su brazo libre, si es que tenía un
brazo libre; Kagome iba en la tercera copa de champaña y no podía
llevar la cuenta de cuántos brazos había ya usado en la escena.
Empezó a engrifarse por la mano puesta en el seno, luego se
recordó estando en la misma situación.

     Se volvió hacia el hombre a su izquierda, un amigo del novio.

     --Si tuviera que hacerlo de nuevo --le dijo--, ni por el
carajo caería con lo de las orejas.

     El hombre la miró de hito en hito.  Era quizá cuarentón, con
un proyecto bien encaminado de calvicie, cejas espesas.  Ella
nunca en su vida lo había visto.

     --Si eres amigo del novio --le dijo--, ¿cómo no te conozco?

     --Ah --dijo este, mirándola a los ojos--. Tú debes ser la ex.

     Fue como si la hubiera aguijoneado una avispa, una de las
saimyosho.  Ella era la ex.  La ex amante de Hojo Junsei.  La ex
Dama Kagome, ex compañera de Inuyasha Buscador de la Shikon no
Tama.

     Bajó un poquito los párpados y le clavó una mirada desde el
velo de sus pestañas.

     --No soy ex de nada --dijo--. Soy médico especialista en
atención de emergencia. --Batió las pestañas--. Y de las buenas
--añadió.

     Se inclinó hacia adelante de modo que el escote de su
vestidito negro se entreabriera un poco.  El Amigo Del Novio se
puso de color rosado.  No era un hombre ante quien muchos
vestiditos negros se hubieran entreabierto.

     Kagome lanzó un vistazo fugaz a la mesa principal, y el
vistazo fugaz se volvió un vistazo largo.  Hojo el Perfecto y
Miyu la Dulce la estaban mirando.  Y luego se estaban mirando los
dos.  Y cuchicheando.  Y dándose una sonrisita especial.  "Por la
mierda --pensó--, ¡se alegran por mí! ¡Él se alegra por mí! Estoy
aquí instalada coqueteándole a un cagatintas de su oficina, y
creen que encontré el Amor Verdadero".  Cayó en la horrenda cuenta
de que la habían sentado deliberadamente al lado de este hombre,
que la Novia y el Novio habían tenido la esperanza de que hicieran
migas al instante.  Se preguntó si el Amigo Del Novio era también
Ex De La Novia.  Llegó un camarero y le llenó la copa de champaña.
La apuró de un trago.

     --Parece que te gusta el champán --dijo el Amigo Del Novio.
Se corrió más adelante y la favoreció con un guiño
conspiratorio--. A lo mejor me puedes contar algunas de las
*otras* cosas que te gustan --murmuró, y su aliento era una
nubecilla de olor a cigarro y ajo.

     Ella apoyó la frente contra la amplia y lustrosa frente de
él:

     --Me gustan... las garras.  Y los colmillos.  Y los ojos
dorados.  Y... las orejas de perro.  Me... fascinan... las orejas
de perro.

     Y, acto seguido, se cayó de la silla.

     Se negaron a dejarla irse a su casa manejando.  Al principio
había opuesto resistencia, pero Hojo le indicó a Miyu, orgulloso:

     --Higurashi dirigió una campaña de los servicios de
emergencia contra la conducción en estado de ebriedad. ¡Les fue
fantástico! Las lesiones atribuibles a la conducción bajo efectos
del alcohol en la ciudad disminuyeron en un, ¿cuánto era,
Higurashi? ¿Veintiuno coma ocho por ciento?

     --Veintiuno coma sesenta y siete --dijo ella.

     ¡Él se estaba *vanagloriando* de ella!  El cabrón tenía la
desfachatez de *jactarse* de ella ante... ante la mujer que amaba
de verdad.  Ante su primera elección.  La que había esperado en
secreto que llegara algún día.  Hojo sonreía en los ojos de Miyu.

     --Bueno --dijo él--, eso se redondea a veintiuno coma ocho.
Yo creo que le podemos regalar el otro coma cero cuatro por
ciento, ¿cierto, Miyu?

     Los dos se sonrieron por encima de la cabeza de Kagome;
estaban uno a cada lado de ella, sosteniéndola en pie, Hojo de
chaqué, Miyu en el tercer vestido que se ponía aquel día, un
vestido de novia occidental a toda fanfarria de tafetán blanco y
encaje con una cola de metro y medio drapeada en el brazo que no
estaba sujetando a Kagome.  Años después, pensó Kagome, la
señalarían en los videos de la boda y les dirían a sus hijos, "Esa
de ahí es Higurashi, una chica que fue al colegio con Papi".
(Omitirían oportunamente los años de estarse manoseando en los
cines, bajando en puntillas por escaleras de incendio, los futones
compartidos en departamentuchos de estudiante, y la docena de años
de respetable cohabitación.)  "A Higurashi le hizo un poquito mal
la champaña esa noche.  ¡Mami y yo prácticamente tuvimos que
subirla arrastrada a un taxi!  ¡Hubieran visto a Mami vestida de
novia, tratando de evitar que Higurashi se cayera bruces!".  Se le
ocurrió de pronto a Kagome que el hombre que los había seguido al
salir del hotel era el camarógrafo.  Rompió a llorar.

     Hojo le hizo señas a un taxi, y los dos maniobraron con
ella hasta la cuneta.  Hojo la apuntaló contra el guardabarros y
dijo:

     --No me gusta la idea de que estés sola en ese departamento
tan grande. Le voy a decir que te lleve a la casa de tu mamá.

     Asomó la cabeza dentro y le dio al chofer las indicaciones, y
un par de billetes grandes.

     --Por los problemas --dijo--. Va a tener que ayudarla a subir
un montón de escaleras.

     Kagome seguía llorando y la nariz le chorreaba.  Se limpió
la cara con el brazo, dejando un largo manchón negro de rímel y
una reluciente estela de moco desde la muñeca al codo.  Miyu con
su blanco vestido de novia quedó mirando el brazo y dio un paso
atrás.  Kagome se le fue encima para abrazarla; Hojo bloqueó
impecablemente.  Sí que eran un equipo, esos dos.

     --Miyu --dijo Kagome--, eres tan buena, de ayudarme así, eres
tan... tan...

     ¿Tan qué?  Tan golfa.  Tan puta.  Tan perra.  Tan puerca.
Tan rival.  Tan vencedora.

     Miyu objetó con una preocupada carita reprobatoria.

     --No, Kagome --plañió--, nosotros te queremos.

     A las fracasadas.  A las ex.  Uy que las queremos.

     --No --dijo Kagome--. Si yo fuera tú y viniera una... amiga,
una novia de antes, a emborracharse en mi casamiento, no creo que
pudiera hacer esto. Creo que la mataría, por pura lástima. Le
atravesaría el corazón de un flechazo. Tuac.

     El hombre ya grande que había matado al muchacho que una vez
dijera que nunca podría querer a nadie más que a Kagome la metió
en el taxi y cerró de un portazo.  Al alejarse, Kagome pudo verlos
de pie en la cuneta, tomados del brazo, La Novia y El Novio, una
versión en tamaño natural de las figuritas de encima de la torta.

     Y así fue a dar ante el pozo.

     Entiéndase que ella había estado ante el pozo muchas veces a
través de los años.  Al principio, todos los días.  Todos los días
se había subido al reborde, de pie allí para luego lanzarse al
aire.  No, no necesariamente de pie.  Los primeros días había sido
de pie; después se había sentado, con los pies colgando; después
se había agarrado del reborde de madera para luego soltarse con
cuidado, porque estaba cansada del porrazo contra el fondo del
pozo.  Llegó a hacer eso todos los días durante más de dos meses:
dos meses largos, moreteados, doloridos. Después de eso fue día
por medio, cada pocos días, una vez a la semana, semana por medio,
de vez en cuando.  Cada vez que se encontraba sollozando con la
cara en la almohada o hipando ante la tarea del colegio, se iba al
pozo.  Después de su primera cita post-Inuyasha; después de su
primer beso; después del primer viaje preliminar a la farmacia:
don Perfecto era planificador; un hombre de acción, sí, pero sólo
después de la adecuada preparación. ¿Caminaron él y Miyu juntos a
la farmacia?  ¿Le preguntó si de verdad estaba segura?  ¿Pasaron a
tomarse una Coca-Cola?  ¿Le tomó la mano por encima de la mesa,
con la bolsa de papel puesta entre los dos, le dijo que era la
única mujer que amaría en su vida?

     Kagome abrió la puerta del pequeño santuario.

     Hacía años que no intentaba esto, años desde que había
abandonado todo intento, vencida al fin por las rodillas, codos y
esperanzas molidas a moretones.  Estaba oscuro; era tarde, casi
medianoche.  Al otro lado del patio la casa estaba a oscuras, su
madre acostada hacía mucho rato, su hermano en la casa de su
novia, su abuelo en el cementerio al lado de su padre.  Se sentó
en los peldaños de la entrada del pequeño lugar sagrado; estaba
empezando a llorar de nuevo.  Estaba demasiado oscuro dentro,
negrura total; no podía hacerlo, no tenía el valor.  Se quedó
sentada un momento intentando recobrar la compostura.  Seguía un
poco borracha, pero no tan borracha como antes.  Hurgó en su
carterita de fiesta buscando un pañuelo y encontró un llavero
fluorescente de Shikon no Tama, con las llaves de su casa, del
auto, y una linternita que siempre olvidaba que tenía.  Presionó
el extremo de la linterna y un rayo de luz minúsculo se ensartó en
la oscuridad.  Los ojos se le iban acostumbrando a la penumbra;
eso y el mínimo haz de luz bastaron para convencerla de bajar la
escala.

     Se sentó en el reborde del pozo mirando las llaves que tenía
en la mano.  El auto estaba allá en el hotel; tendría que ir a
buscarlo mañana.  Soltó el botón de la linterna, de modo que la
única claridad fue la poca luz de luna que se infiltraba por
arriba y el brillo espectral de la auténtica Shikon no Tama de
plástico fosforescente que sostenía en la palma. Era una amarilla;
las amarillas eran para ofrecer oración en memoria de los muertos.
Hacía tanto tiempo, ella y los demás habían tenido suficiente
noción de lo que es el destino como para creer, incluso al írseles
de las manos unos pocos fragmentos, que llegaría un día en que el
semidemonio Inuyasha tendría en sus manos la Shikon no Tama
íntegra y pronunciaría las palabras que determinarían su propia
suerte, y acaso las suertes de todos los demás.  Él había visto
suficiente para saber que la joya era peligrosa, y que él mismo
era igualmente peligroso.  La había llamado a ella aparte para
decirle su decisión: si era posible, se convertiría en humano y
devolvería también la humanidad a Kikyo, y vivirían los dos juntos
el resto de su vida humana.  El plan original.  Semejante cosa,
tan buena y noble, destruiría, claro estaba, la dependencia con la
joya de Kagome.  ¿Era capaz Kagome de dejarlo ir, de dárselo a
Kykyo con sus parabienes, irse a su casa a vivir su vida, tal vez
no sin remordimientos, pero sin amargura en el alma?

     Él era humano al preguntarle aquello.  Se sentaron apartados
de los demás, y el campamento era una llama de vela en la
distancia, con el fantasma umbrío de la luna en sombras flotando
por encima de ellos en un mar de estrellas. Un minúsculo bengalazo
de rabia roja ardió en ella porque sabía que él había hablado
primero con Miroku, sabía que Miroku la había sindicado a ella
como la piedra de tope, el escollo, sabía que Miroku había
sugerido que él se presentase así, para que ella pudiera ver, ahí
mismo en esa cara, en ese pelo y en esas manos, el sacrificio que
él también estaría haciendo.  Ella miró el suelo, torció una hoja
de pasto entre los dedos.

     --No sé --dijo--. No sé si te puedo prometer eso.

     Él suspiró y puso cara de rabia, pero controló su genio, y
ella supo que Miroku lo había instruido, que le había dicho que
no debía estallar, que no debía dejar que la discusión se volviera
un campeonato de gritos.

     --Entiendo --fue todo cuanto él dijo, y apartó la mirada.
Ella hizo lo mismo.

     Hubo un silencio largo, y luego él dijo:

     --Hay otra manera.

     Ella levantó la vista.

     La mirada de él era firme; su rostro, calmo y triste:

     --Podrías quedarte aquí conmigo. Con nosotros. Sería... como
ha sido hasta hoy, solo que yo estaría como estoy ahora. --Se
señaló con un ademán, su cuerpo humano--. No sería ni de ella ni
tuyo. Esposo de ninguna de las dos.  Sería contigo lo que quieras
de mí, y lo mismo con ella. Sin preguntas por parte de nadie.
Esto tendría que hacerse con tu aprobación y con la de ella.
Ella... ella tenía mi promesa, cincuenta años antes de conocerte a
ti.  Ella va a estipular sus condiciones, y después tú vas a
estipular tus condiciones dentro de los límites de ella, y yo
voy... voy a hacer lo que se pueda.

     Ella tenía ganas de gritar "¿Estás loco?".  Quería pegarle.
Quería azotarlo en el suelo con su única palabra de poder.  Lo
miró a la cara, a la callada resignación que allí había, y supo
que él entendía que ella estaba pensando todas esas cosas.  Y
entonces descubrió que su mente cortaba entre la rabia y los celos
y la amargura hasta no dejar sino un argumento.

     --Tendría que dejar a mi familia --dijo--. Me estás pidiendo
que abandone mi casa para siempre y que viva contigo.

     De pronto ya no fue más la Dama Kagome, la bravía e ingeniosa
compañera del Señor Inuyasha, ya no la bienquista mujer que había
renegado de su propio corazón para permanecer acérrima junto al
hombre que estaba enlazado a otra.  Era una colegiala de quince
años con ganas de irse a su casa a terminar de criarse.  Vio los
ojos de él engrandecerse al oír la respuesta; nunca se le había
ocurrido que pudiera haber otras cuestiones además de su enlace
con Kikyo.  Pareció mirarla desde el otro lado de un despeñadero,
de un precipicio que ahora ella entendía que siempre había estado
allí: el cisma infinito del tiempo, el abismo que ella llevaba
tantos meses tratando de saltar.

     Cruzó el abismo con las manos y le dio a él un beso en la
frente, luego le quitó el rosario del cuello y se lo depositó
delicadamente en una mano.


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