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  |Título original:  The Reluctant Jezebel, Part 3            |
  |Autor          :  Agent Orange - orangeglow151@yahoo.com   |
  |Traducción     :  Miguel García - garcia.m@gmx.net         |
  |                                                           |
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La reacia Jezabel

Capítulo 3: Más cerca



You can have my isolation
You can have the hate that it brings
You can have my absence of faith
You can have my everything...

[Te doy de regalo mi aislamiento
 Te doy el odio que viene de él
 Te doy esta inmensa falta de fe
 Te doy todo lo que tengo...]




     Unas semanas después recibí una llamada un poco distinta de
las demás.  En vez de alguien cuchicheando una dirección en el
teléfono antes de colgar, me llegaron instrucciones de mirar hacia
afuera.  Así lo hice, y vi un Chrysler Le Baron instalado fuera de
la puerta.

     --¿El auto es mío? --le pregunté al teléfono.

     --Súbete. Te están esperando.

     Como para acentuar la indicación, vi una mano pálida hacer
señas alegremente desde el interior del auto.  Cancherito Spike.
Era que no.  Era el único al que se le hubiera pasado por la
cabeza hacer señas.  Suspiré, un poquito empachada con la
situación, y me metí incómodamente al asiento trasero del
vehículo.  Al volante estaba alguien que yo no había visto nunca,
con Vicious en el asiento del acompañante.

     --¿Todavía tienes la pistola? --me preguntó.

     --No salga de casa sin ella --dije con una encogida de
hombros. Y era cierto, hoy por hoy.

     Vicious asintió.  --Bien. Querías acción, niñita. Cuidado con
lo que deseas.

     Tragué un poco de saliva.  El Cancherito Spike no hizo más
que sonreír.

     --¿No será mucho el dramatismo? --dijo, y le pegó una patada
al respaldo del asiento de Vicious.

     --Lo dudo mucho --Vicious hizo algo que se parecía vagamente
a una encogida de hombros--. Es una cosa bastante grande, te
recuerdo.  Un hito, más bien.  Me acuerdo del primer golpe tuyo.

     Spike soltó un lamento.  --Qué bueno, porque el recuerdo lo
tengo reprimido junto con el de ese payaso que Annie contrató
cuando cumplí diez años. Por Dios, qué cagada más horrenda.

     --El golpe o el payaso --preguntó Vicious, sonriendo con los
ojos en el espejo retrovisor.

     --Los dos.

     Spike prendió un cigarrillo y le ofreció uno Vicious, que
declinó cortesmente.  Luego me puso la cajetilla bajo la nariz.

     --Ehh... no gracias --balbucié.

     --Mejor se lo aceptas --me aconsejó Vicious desde el asiento
delantero--. Normalmente tendrías que sacarle uno de su mano tiesa
después de muerto. Te lo ofrece únicamente porque esta es una
especie de ocasión especial.

     --No es mentira --admitió Spike.

     Miré feo a Vicious por ser tan condenadamente críptico y
luego saqué un cigarro de la cajetilla.

     --¿Y, me vas a decir de qué estás chachareando o qué?
--pregunté, luego de di al cigarro una chupada tranquilizadora.

     No había fumado desde el segundo año de secundaria.  Nunca
me gustó mucho en ese entonces, pero ahora me proporcionaba una
distracción leve de los sucesos, y se agradecía.  Bien mirado,
tal vez por eso fuma la gente.

     --Esta noche vas a matar a alguien.

     Me empecé a atragantar de inmediato con una combinación
espesa de tabaco y mi propia saliva.  Spike soltó algo parecido a
una risa.

     --Yo creo que había que decírselo más de a poco, Vicious.

     --No hay tiempo para hacer las cosas despacio. Te necesitamos
porque es imposible que alguno de nosotros pase más desapercibido
que tú en esta misión específica.

     --¿Y cuál sería? --pregunté, recuperando el aire.

     --Nuestro blanco de esta noche frecuenta un club para
caballeros --dijo Vicious categóricamente.

     --O sea, un topless --tradujo Spike--. Vas a tener que
disculpar a mi compañero. Cree que hablar como en el siglo
diecinueve hace que las cosas suenen más importantes.

     --¿Y dónde entro yo? --pregunté, sabiendo ya la respuesta,
pero esperando el zapatazo de oírlo en voz alta.

     --Bueno, encanto, tú eres la toplera --Vicios casi sonrió
con la mitad de la boca--. ¿Lo dije en términos adecuadamente
legos para ti, Spike?

     Spike se limitó a mostrarle un pulgar hacia arriba, con la
cabeza algo asomada por la ventana para exhalar una tufarada de
humo.

     --Ya te tenemos todo arreglado. El uniforme y todo. En
esencia, harás lo siguiente...

* * *

     Exasperada, miré mi reflejo, mientras pugnaba por equilibrar
como cinco kilos de alas de pollo en un bandeja que tenía más o
menos la mitad del tamaño requerido para hacer tal cosa.  Eso, y
la necesidad de esconder la pistola debajo del paño con que servía
era bastante engorroso.

     No estaba garantizado que fuera necesario que yo matara a
alguien.  Por el momento, se me encargaba simplemente observar y
esperar.  Vicious y Spike estaban reunidos con un... cliente, como
decía Vicious tan perversamente.  Spike me había explicado que el
tipo con quien se iban a reunir no era de lo trigos muy limpios.
También me explicó que se le diría por anticipado, y que se le
había advertido varias veces, que si se negaba a acatar los
términos, lo iban a balear.  Lo único de lo que no estaría al
tanto era que la rubia con cara de no muy viva, esa que le servía
el picoteo, sería la encargada de pegarle el tiro.

     Sabía que Spike trataba de poner el asunto en términos
racionalizados para que yo no me sintiera tan mal.  Saltaba a la
vista lo nerviosa que me tenía esto.  Tenía miedo de, al llegar
el momento, no ser capaz, y estaba mas aterrada aún de ser capaz.
Vicious tenía razón.  Yo lo había pedido.  Y no me arrepentía, a
decir verdad.  ¿Cuál era la gracia de ser delincuente si se iba a
ser de poca monta?

     Toda descoordinada, me ajusté el sosten push up mientras les
servía a un piño de estudiantillos la sexta porción de papas
fritas, manteniendo todo el rato los ojos pegados a los hombres
del rincón.  Traté de tasar cómo iba la conversación, y me estaba
resultando más bien imposible.  Tanto Vicious como Spike tenían
caras como para campeonato de póker.  Si no querían que alguien
supiera algo, entonces una no tenía idea.  Entonces, la vi.  La
señal.  Mierda y mil veces mierda.

     --¿Nos trae más mayonesa por favor? --preguntó Vicious,
fuerte, haciendo una seña con la manno.  Nos trae más mayonesa
por favor.  Esa era la señal.  Te juro que casi me puse a reír de
los nervios, pero me las apañé para contenerme lo suficiente como
para llegar hasta allá.  Los dos me miraban de manera tan
expectante que no sabía cómo era posible que mi víctima no se
enterara.  Tenía que saberlo.  Tal vez me había estado mirando
todo el rato el muy cabrón.  Tal vez estaba llevando la mano a la
pistola en este preciso momento.  Dos segundos más y yo tal vez
quedaría muerta en este piso inmundo con una camiseta pegada a las
tetas y embarrada de mayonesa; exactamente la forma en que todos
habían esperado que me llegara la hora.  Pues no, no quiero.  No
me iba a morir así.  Que se cague.  ¡Que se cagaran todos!

     ¡PAM!

     Me llevó un momento percatarme de que la que había disparado
era yo.  Es más, hasta me agaché.  Me escondí durante un segundo
detrás de la bandeja, inspeccionándome el cuerpo, buscando
heridas.  En ese momento me di cuenta de que la pistola mía estaba
humeando.  Abrí unos ojos inmensosy se inmediato sentí que alguien
me agarraba prácticamente por el pescuezo y me sacaba tironeada
hasta la calle.  Pero, en el instante en que estuve fuera, me salí
del semitrance y eché a correr hacia el auto dispuesto para la
fuga.  Me metí de un salto por la ventanilla justo cuando el coche
arrancaba a pelallanta, con el cuerpo de Spike todavía colgando a
medias del vehículo.  Lo entré de un tirón justo cuando salíamos
del aparcadero.

     Nadie dijo una palabra hasta que estuvimos a salvo en la
limo, y, incluso ahí, no me sentía muy conversadora.  Me limité
a quedarme ahí, derecha, mirando hacia adelante, tamborileando
frenéticamente con el pie contra el piso a modo de tic nervioso.
Vicious fue el primero en hablar.

     --¿Fácil, verdad? --me preguntó.

     Hice una especie de bufido y desvié la mirada a la ventana,
con el pie zapateando aún más rápido que antes, cosa que en otras
circunstancias me hubiera parecido físicamente imposible.

     --Y si fue fácil, no pasa nada, Julia --me dijo, con una voz
que muy posiblemente fue la más delicada que jamás le oí--. Déjame
decirte que todos se ganan la vida matando. Nosotros lo hacemos de
modo franco, así de simple.

     Yo puse cara de hastiada.

     --Por favor --murmuré--. Me imagino que ahora me vas a decir
que después que salimos corriendo del bar, llegó una gente muy
buena y se llevó al tipo a vivir en una granja a cazar conejos
todo el día.

     Vicious soltó una risa leve y movió la cabeza de lado a lado.

     --La muerte es el efecto secundario y natural de todo buen
negocio --dijo en tono serio--. Lo políticos sentencian gente a
muerte todos los días, en un modo más digerible, más aceptado
socialmente, desde luego. Los médicos deciden quién vive y quién
muere, los abogados condenan a muerte, los polis se hacen de la
vista gorda si la paga es buena. Al menos nosotros no le
disparamos a nadie por la espalda.

     Lo miré brevemente a los ojos, tratando de descifrar si él
mismo se creía lo que me estaba diciendo.  No pude descifrar nada.
Pero el hecho innegable es que yo lo había hecho.  Al momento de
mostrar quién es quién, el gatillo lo había apretado yo.  Así que
me imagino que que sí le creí.  De pronto sentí que Spike me
tocaba despacio con la bota.

     --Te portaste bien --Sonrió de modo tranquilizador--. La
primera vez mía fue un desastre.

     Los escuché a medias mientras rememoraban el equivalente
gangsteril de los tiempos aquellos.  Era tan rara, la forma en que
hablaban.  Había oído en la tele eso de que la banda es la familia
de uno.  Pero, por la manera en que hablaban, parecía verdad.  En
realidad, no podía entender cómo estas dos personas podían matar
con tanta facilidad, ni el desempacho con que me volví una de
ellos.  Me sentí culpable, no tanto por haber apretado el gatillo,
sino justamente por no haberme sentido culpable.  No hacía más que
pensar "Carajo, qué clase de enferma soy? ¿Acaso siempre tuve esto
por dentro? ¿Es la razón de que nunca haya conseguido encajar en
ninguna otra parte?".

     --¿Estás bien? --me volió a preguntar Vicious.

     La limo ya había pasado a dejar a Spike, y al parecer Vicious
se sintió compelido a acompañarme hasta la puerta.  Normalmente no
lo hacía, pero me imagino que se daba cuenta de que yo seguía un
poco descompuesta con todo el asunto.

     --Sí, bien --le dije sin cuidado.

     --Porque si te quieres salir, este es el momento --dijo,
tajante.

     Me paralicé en la puerta, con la llave ya puesta.  Hela ahí
la razón de por qué me acompañó a la puerta.  Para darme un
ultimátum.  Típico.

     --Mañana vas a recibir una llamada --continuó--. Y si
contestas, es todo. Entras de por vida. Después de eso, si te vas,
es en ataúd.

     --Por Dios, Vicious --rezongué. De verdad que se ponía
demasiado dramático.

     --Tú y Spike se pueden burlar de mí todo lo que quieran. Pero
soy sincero. Esto no es ningún Club de Tobi. Es una empresa.
Lección Número Tres, Julia. Siempre separa el hombre y el negocio.
Esta noche lo hiciste sin siquiera pensarlo. La clave es mantener
esas dos cosas separadas incluso en el calor del momento.

     Algo en su tono me hizo encabronarme de rabia.  Giré sobre
las puntas de los pies.

     --¿Y tú, Vicious? Si es que te llamas así --dije híper
sarcasticamente--. Tú y el negocio son uno solo. Si yo no hubiera
sido rubia y no hubiera tenido tetas decentes, todavía les estaría
haciendo de chofer a ti y a Tribilín por todo Marte en un Ford
Fiesta.  Me he pasado medio año llevándolos para todos lados y
todavía no confían en mí ni un milímetro. No, claro que no, sería
malo para el negocio --dije en tono burlesco, metiendo
salvajemente la llave en la cerradura. No sabía por qué de pronto
me estaba dando tanta rabia contra él. Supongo que era más que
nada porque lo último que necesitaba era que alguien me estuviera
diciendo las verdades del oficio de asesinar.  Lo que me hacía
falta era algo humano, carajo.  Alguna cosa torpe y tonta e
imperfecta.  Jamás creí que iba a añorar los días de asiento
trasero, pero al menos en esos había alguna sinceridad detrás de
los agarrones al tuntún.

     --Eric.

     Arrugué la cara al sentir su voz.

     --¿Qué? --largué, fuerte.

     --Me llamo Eric --repitió.

     Sacudí la cabeza y me volví a mirarlo.

     --¿Eric? --pregunté, sin terminar de entender qué pasaba.

     --Sí --dijo simplemente.

     Lo quedé mirando como si acabara de brotarle una segunda
cabeza, y, en cierto modo extraño y metafórico, así fue.  Había
una especie de subtexto extraño en su nombre verdadero.  Los ojos
se le veían distintos cuando lo decía.  Su expresión corporal
parecía diferente en cierto modo.  En realidad... fue una cosa
más conocida que distinta.  Yo había visto antes esa mirada.

     --Quiero fornicar contigo --saqué, poniéndole nombre a la
mirada.

     --¿Qué?

     Me reí fuerte y traté de hacer la Julia Entra A Su
Departamento, Toma Cinco.

     --Nada. --Suspiré y abrí la puerta.

     --¿Me dijiste que querías fornicar conmigo?

     --Sí, Eric, eso dije --dije desde el vestíbulo.

     --Pues, sería inaceptable --Vicious mostró una sonrisa a
medias, con su comportamiento anterior volviéndole de manera
instantánea--. Tú entiendes; malo para el negocio.

     --Dios no quiera --contesté con una voz demasiado ardorosa.

     Y nos quedamos así, sin movernos.  Nos quedamos así porque se
nos ocurrió que sí, que teníamos muchísimas ganas de acostarnos
con alguien.  Nos quedamos así también porque era obvio que cada
cual estaba pensando lo mismo.  Y nos quedamos así porque jamás
en la historia de nuestras vidas la transacción había sido tan
expedita.  Pero nos quedamos así nada más un momento, después
agarré a Vicious Eric por el botón de la bragueta, lo entré y
cerré de un portazo.





                                          ME HACES ACERCAME A DIOS